One love, One heart

One love, One heart
Let's get together and feel all right
Hear the children crying (One Love)
Hear the children crying (One Heart)
Sayin' give thanks and praise to the Lord and I will feel all right
Sayin' let's get together and feel all right

Let them all pass all their dirty remarks (One Love)
There is one question I'd really love to ask (One Heart)
Is there a place for the hopeless sinner
Who has hurt all mankind just to save his own?
Believe me

One Love, One Heart
Let's get together and feel all right
As it was in the beginning (One Love)
So shall it be in the end (One Heart)
Give thanks and praise to the Lord and I will feel all right
One more thing

Let's get together to fight this Holy Armageddon (One Love)
So when the Man comes there will be no no doom (One Song)
Have pity on those whose chances grove thinner
There ain't no hiding place from the Father of Creation

Sayin' One Love, One Heart
Let's get together and feel all right
I'm pleading to mankind (One Love)
Oh Lord (One Heart)

Give thanks and praise to the Lord and I will feel all right
Let's get together and feel all right

 Soundtrack: One love - Bob Marley

La guida dei perplessi - un inizio

Potrà ricorrere spesso: Mosé Maimonide, pensatore ebreo a cavallo del 1100 e del 1200, che ha tentato in modo audace di pensare insieme il logos della filosofia aritsotelica e la rivelazione derivante dalla Torà.

La sua Guida dei Perplessi è un'opera da considerare di tenere vicino a sé nel corso della propria vita e a cui fare riferimento di tanto in tanto per riflettere.

"Il sapiente saluta tutti per primo, al fine di disporre ognuno nei propri confronti; giudica ogni persona favorevolmente, parlando solo bene del proprio prossimo e non male. 
Ama la pace e insegue la pace. 
Se constata che le sue parole sono utili e vengono ascoltate, parla; in caso contrario, tace."
Mosé Maimonide

Quanto accade di questo al giorno d'oggi?
Abbiamo dunque perso la sapienza?
Ma la strada per ritrovarla è semplice perché sta solo in noi.
Sta in noi essere noi stessi.
Senza farsi prendere dalle contingenze.
Senza perdere di vista la buona regola del rispetto, della buona disposizione e del tendere al bene.

Soundtrack: Giora Feidman: The Klezmer's Freilach

Non voglio fare l'ometto di casa.

Rivoglio l'infanzia. E' un diritto negato.
Non voglio fare l'ometto di casa.
Non voglio fare l'ometto perché tu non ci sei.
Io sono io e tu sei tu.
Io sono bambino e tu sei papà.
Voglio giocare, non avere pensieri.
Voglio potere fare capricci e sbagliare.
Essere bambino, piccolo, fintanto che ne ho diritto.
Quando sarò grande sarò un ometto.
Non prima.
Mi togli l'infanzia e ne ho diritto.
Mi mancano almeno dieci anni di infanzia.
Li recupererò mai?
Mi dimenticherò di volerli recuperare?
O rimarrà sempre un vuoto dentro?
Per questo il rancore è forte.
Incolmabile vuoto = rabbia perenne.
E' così e non ci si può fare nulla.
Non passa il rancore.
Non posso capire.
Non riesco.

Soundtrack: Sakamoto - La danza dei ventagli giapponesi

Trionfo della fantasia e dell'immaginazione

"Come volete", rispose in fretta Alice.

"Vi dico quello che credo ... perché io quello che credo dico ... è la stessa cosa."

"Non è per niente la stessa cosa!", esclamò il Cappellaio.

"Vorresti forse sostenere che la frase vedo quello che mangio ha lo stesso significato di mangio quello che vedo?"

"O forse vorresti sostenere", proseguì la Lepre Marzolina "che la frase mi piace quello che prendo ha lo stesso significato di prendo quello che mi piace?"

"E vorresti forse sostenere" concluse il Ghiro (il quale sembrava che parlasse dormendo) "che la frase respiro quando dormo ha lo stesso significato di dormo quando respiro?"

"Per te è la stessa cosa!" disse il Cappellaio. E a questo punto la conversazione finì.
 
                                                                                                            Lewis Carroll, 1865
Videotrack: Alice in wonderland (1915)
Soundtrack: Un buon non compleanno (Disney)

L'immagine, la città, la vita e i ricordi

"L'immagine che abbiamo della città è sempre un po' anacronistica."
Jorge Luis Borges - Il manoscritto di Brodie - 1970

Nasco a Milano. Vivo a Milano. Conosco la mia città per averla vissuta e sentita. Almeno lungo tutto il periodo di studio, l'ho fatto. L'ho girata in lungo e in largo. Mattina, pomeriggio, sera e notte. Poi, dall'inizio del lavoro le visite si sono rarefatte e il percorso quotidiano "casa-lavoro" la esclude in gran parte. Da qualche anno, poi, anche nel fine settimana mi allontano da lei. Quindi, non la vivo più

Ma anche non la vedo più. I miei orizzonti milanesi erano fatti di case basse e qualche casa alta e rarissimi grattacieli. L'orizzonte era scandito in modo sicuro e confortante per lo più dai campanili. Dominanti, protettivi sui tetti delle case. Ora, giro e devo tenere il viso rivolto in alto per vedere il cielo. L'orizzonte si è alzato e le case di una volta sono diventate piccolissime, bassissime e quelle alte sono diventate altrettanto piccoline. Dominano le costruzioni tutte vetro, alte, altissime. E noi, sotto, a guardare.

Ieri, girando a Milano per andare al cinema, ho rivisto quartieri che non vedevo da anni. Qui c'era una cartoleria, qui, un fornaio. E qui una drogheria, là una salumeria. La scuola aveva l'ingresso qui. Ora è chiusa, sembra abbandonata. Ricordo che dove adesso stanno ora costruendo c'era un prato incolto con l'artemisia che cresceva alta e noi vi giocavamo in mezzzo. Ecco, un continuo "ricordo che ..." 

Quando frequentavo le elementari Celentano cantava "Il ragazzo della via Gluck" e diceva che "e non lasciano l'erba, e così, se andiamo avanti così, come finirà ...". Ora sono passati quasi 50 anni e la città ha continuato ad evolversi. Case, cemento, ponti, sottopassaggi, strade. Buchi ad oltranza in previsione di nuovi palazzi. E grattacieli uno dopo l'altro. Non mi ci trovo più. Mi mancano i punti di riferimento.
Soundtrack: Il ragazzo della via Gluck

Dove vivevamo una Comune musicale, in una casa occupata, ora ci sono appartamenti molto costosi. Nel porticato c'era il collettivo femminista e alla porta successiva si tenevano corsi di chitarra e dopo ancora, di basso e batteria. Al primo piano, che si affacciava nel piccolo cortile interno, si tenevano le riunioni di programmazione e i corsi di mimo. Più a destra invece c'erano le attrezzature per l'impianto voce che si usava nelle feste popolari a cui partecipavamo.

Ora, non esiste più nulla. Solo ricordi. Ma sono cose da anziani. Bisogna progredire ma, se non viene spontaneamente, è faticoso. Così rimane il dubbio di cosa fare, di come comportarsi. Mi viene in aiuto una sensazione che provai in Giappone. Nella caotica e al contempo ordinata Tokio. In un contesto di palazzi su palazzi e rumore, frastuono e automobili, un giorno varcai la soglia di un tempio. E venni catapultato indietro di mille anni. Pace, silenzio, quiete e raccoglimento. I muri del tempio avevano creato un valico millenario dove lo spirito trovava i presupposti per raccogliersi ed essere nuovamente se stesso.

Ecco, comportarsi mantenendo la propria identità e preparandosi a vedere il positivo in ciò che ci circonda. Acquisire la serenità dentro di noi (noi siamo un tempio che cammina e respira) e leggere l'esterno attraverso di lei. Così il ricordo si trasforma da fonte di disorientamento a dolcezza malinconica ed anche a gioia.

Soundtrack: Verdi prati - Haendel - Kasarova
Soundrack: Beatles in Italy

Métissage. N'est pas la globalisation

Métissage significa contaminazione culturale non solo biologica (deriva da métis) ma anche intreccio culturale, contaminazione culturale. Questo è il nostro meraviglioso tempo dove i confini della razza e della storia e della cultura non esistono più.

Oggi métissage include in sé altri concetti termonologici in precedenza legati a parole quali mélange, croisement, imbrication, hybridation, brassage, créolisation.

Encora une fois il processo parte dalla vicina Francia, dapprima legato all'antropologia e alla linguistica ma poi evoluto in senso transdisciplinare.

Métissage è una realtà concettuale veramente nuova perché non significa ideologia multiculturale o coesistenza multiculturale che intende la contemporanea presenza di identità culturali distinte e parimenti riconosciute e rispettate.

Questo era il passato dove l'io rimaneva distinto dall'io dell'altro, dove non si realizzava scambio fisico, intellettuale, concettuale e di fatto.


"Ma proposition est qu'aujourd'hui
le mond entier s'archipélise et se créolize"
Edouard Glissan, poeta della Martinica 

Métissage non è neppure il concetto di assimilazione culturale dove il minoritario si inserisce nel maggioritario, diluendosi nella cultura dominante. Métissage non è annullamento, integrazione o assimilazione o coesistenza.

Métissge è reale fusione continua e interscambio naturale, fisiologico che diventa regola comune. Di vita, di cultura, di pensiero.

Métissage è una realtà in continuo movimento. E' il futuro migliore dell'umanità. Non io, non tu, non noi, non loro. Solo noi tutti.

In senso evulozionista si potrebbe pensare ad un ritorno allo origini. Dal primitivismo, infatti, la successiva differenziazione e poi il ritorno ad un tutto unico, comune.

"We should get accustomed

to the idea that our identity

is going to change

on contact with the Other"

                                                 Edouard Glissan, poeta della Martinica

Soundtrack: DUB Inc - Live

Ispiratori piuttosto che ispirati

Un sacco - 1954 - Alberto Burri

Non è detto che si debba diventare famosi o passare alla storia per dei meriti in prima persona. E' possibile farlo in forma indiretta, semplicemente essendo se stessi con la propria vita, riuscendo a diventare simboli per altri.

A volte la genialità si esprime nei gesti del quotidiano e il sapere scrivere o dipingere o comporre non è necessario. Nessun gesto intermedio. Solo se stessi. Certo è che in questi casi, non si diventa famosi. Il pubblico non applaude. ma si è celebrati lo stesso, da altri che per questo diventano famosi.

Howl, la poesia emblema della generazione beat è dedicata a Carl Solomon, poeta geniale, dotato di un'intelligenza iperattiva ma richiuso troppo presto in un ospedale psichiatrico. Lui stesso non era poeta e forse è stato scrittore ma è diventato icona beat attraverso Ginsberg.

Lo stesso Neal Cassidy con Jack keruak e Herbert Huncke con William Burroughs.

Pilgrim State Hospital

One enters Pilgrim as though it is the death-house.  One sits down in the ward
and waits.  5 doctors approach, the patient weeps.
 Shock treatment is prepared.  One wakes dazed.
 Allen comes, he says, "Don't argue with them, do as they say."
 Time asserts itself again.  You go home.  You tire yourself out sleeping
with women.  Then you pause.  You think, "You are a writer, you should do
something again."
 It is tiring to understand what they are saying to you, you talk about
Nerval and you talk about Proust.
 A young man comes up to you.  He is of Arabian descent.  He mentions Nasser
and begins an anti-semitic diatribe.
 Dr. Rath is a young man.  Of Rumanian-Jewish descent.  A background more
brilliant than any doctor in the institution as far as I am concerned.
 You mention Tristan Tzara to him and he understands what you mean.  He works
through group therapy.  Patients come together and remorselessly cut each other
to pieces.  Fights break out during the course of the group therapy session.
 "Solomon, you don't want to get well.  You're just looking for a big dick."
I fight back I knock the boy down.  He screams, "I'll kill him even if they send
me to Matteawan."
 He had disclosed to me in an earlier conversation that he knew Weinberg,
slayer of Bodenheim.  "Bodenheim was gay," asserts Davis.
 I disagree, not being quite sure of my facts.
 Come back to Village years later and find Bodenheim's reputation as a man
was quite good.  Davis escaped from Pilgrim.  I don't know what happened to him,
hard-bitten and bitter, I have never forgotten that face.  Dehumanized.
 Confused him in my mind with Corso since both had reformatory qualities.
Met Corso again -- changed my mind.  Corso is a littérateur and a
Catholic with strong religious sense of right and wrong.
 The tendency toward crime among the young men of my generation is impossible
to surmount.  We are all guttersnipes.  Gratuitousness is the spirit of the age.
Gide and Cocteau have made us what we are.  The big dick or "BITE" if you prefer
me to use Genet's French, this is all that matters.  Make another man submit to
you and you are God.
 Ah!  Ludicrous ribaldry.  Hemingway blowing his beautiful understanding face
to ruins with a bullet.  Camus dead in an auto accident.
 Of all things, Artaud becomes vogue ten years after his death as a
ridiculous nut.
 Berchtesgaden.  The Fuehrer and his blond boys, who is this man Castro?
Very late on the scene.  New young Communist intellectuals in the Village, a new
group, a new element very much involved in politics.
 Why, I don't understand them.  They are good men.
 Kennedy seems quite human after all that has occurred.  Maybe he will
restore some kind of dignity to my life.  He has begun already.  He appointed a
Jew to the Cabinet.
 He himself is a Catholic, an enormous advance in democratic thinking on the
part of the American public.  Democracy versus Nihilism in daily life.
Motivation or despair.

"Mishap, Perhaps" - Carl Solomon - 1966 

Soundtrack: Eric Dolphy - Stolen moments

Diritto o rovescio? chi viene prima?

"... the verbal elements [of the poem] are not too interesting to discuss
although they are intended consciously to keep the surface of the poem
high and dry, not wet, reflective and self-conscious.

Perhaps the obscurity comes in here,
in the relationship between the surface and the meaning,
but I like it that way since the one is the other (you have to use words)
and I hope the poem to be the subject, not just about it."

Frank O'Hara - Second Avenue - 1960

Distruggere i ruoli può sembrare un atteggiamento ed un obiettivo eccessivi. Secondo il principio che la violenza non è mai il modo migliore per agire. Ma amo gli espressionisti, gli imagisti e coloro che considerano che ribaltare la visione sia il punto di partenza della riflessione. D'altra parte, non è forse innegabile il fatto che il caos è l'elemento da cui emerge la creatività, in assoluto.

E basta con i sostenitori del solo ordine e delle regole imprescindibili. Salviamo solo quelle del rispetto delle persone, degli altri e poi sovvertiamo il nostro ordine. Mettiamoci in discussione. Oggetti, contenitori, persone. Chi viene prima e chi dopo. Viene prima la parola o il pensiero che la impegna? A volte il pensiero segue la parola e questa è la sorgente del pensiero.

A questo punto, emerge anche un'altra domanda: ma quali sono gli obiettivi? La creatività in assoluto o la creatività pratica? L'una è presupposto imprescindibile all'altra o la finalizzazione pratica deve essere prioritaria e condizionante ab initio? Se creiamo un processo creativo, la libera espressione ideativa è fondamento essenziale e se vogliamo finalizzare l'innovatività, la creatività libera è altrettanto essenziale.

Non è possibile creare se non si considera l'irreale, il paradossale, l'ironico, il futuribile, il pazzesco, l'assurdo e con tutto questo il pensiero libero. Da questo caos emerge il pensiero finalizzato. Infatti, se consideriamo il caos come elemento assurdo, forse lo riteniamo tale solo perché ci sfuggono le complesse regole che lo guidano. Di fatto, questo sembra essere un paradosso. Nel senso che i sistemi caotici sono in realtà ordinati pur essendo impredicibili. A metà strada tra i sistemi lineari e quelli randomici, cioè privi di relazione e correlazione tra due fatti.
 
Ora, è la creatività ad essere caotica o siamo noi a non riuscire/volere capire la sua logicità? Relazione tra "Surface" e "Meaning" e ribaltamento dei ruoli: poesia come soggetto e non come tramite. Antitesi tra diritto e rovescio. E la vita è lo stesso ... sta a noi ...

Soundtrack: John Coltrane - Feeling Good

Il comune senso della normalità

L'albero m'è penetrato nelle mani

 

L'albero mi è penetrato nelle mani,
la sua linfa mi è salita dalle braccia,
l'albero mi è cresciuto nel seno profondo,
i rami spuntano da me come braccia.

Sei albero,

sei muschio,
sei violette scosse dal vento,
creatura - alta tanto - tu sei,
e tutto questo è follia per il mondo.

Siamo normali, vogliamo la normalità in cui ci si nasconde, si è scossi il meno possibile, il rischio è minimo. Ma è vivere questo? O non è piuttosto una rinuncia al sè. All'essere ciò che siamo, ciò che siamo sempre stati e saremo sempre. Nel nostro profondo, in fondo, non si cambia di molto.

Eppure, la maggior parte di noi fa così. Beata quiete. Uniformarsi nell'anonima normalità pur di non essere diversi e quindi sostenere lo sguardo degli altri o giustificare il proprio essere. Confondersi, sparire, nell'io non io.

Ma la vita è ben altro. Respirare l'aria intorno, farla penetrare dentro e viverla appieno! Mai domi, mai passivi, mai succubi. Protagonisti di sè (non sugli altri). Ecco, è questo che mi fa pensare questa poesia di Ezra Pound, poeta dell'imagismo che non mi trova d'accordo sul fronte politico ma che sa esprimere fiammate di sensazioni e di visione umana.

Così, il mondo deve penetrare in noi e vivere dentro di noi e attraverso noi. Da noi deve riscrescere il  mondo, modulato, trasformato, interpretato, amato, disamato, urlato o sussurrato. Da noi. Antitesi questa al confondersi nella massa.

Soundtrack: Pasolini intervista Ezra Pound

Se dobbiamo credere nell'uomo, poche cose riassumono il suo valore e le sue potenzialità come il "discorso della montagna". Purezza pura della mente e dell'anima e del sentimento. Indipendentemente dal credo, indipendentemente dalla fede, indipendentemente dalla latitudine e dalla longitudine, dalla cultura o dal pensiero politico o filosofico. Puro valore.

Soundtrack: Il Vangelo secondo Matteo (1964) - Pierpaolo Pasolini

Soundtrack: Józef Skrzek on Minimoog and church organ

L'oca e il collo

Quale posizione?

Non giudicate, per non essere giudicati;

perché col giudizio con cui giudicate sarete giudicati,

e con la misura con la quale misurate sarete misurati.

Autobiography - Lawrence Ferlinghetti - 1958

I am leading a quiet life   

in Mike’s Place every day   

watching the champs

of the Dante Billiard Parlor   

and the French pinball addicts.   

I am leading a quiet life   

on lower East Broadway.   

I am an American.

I was an American boy.

I read the American Boy Magazine   

and became a boy scout   

in the suburbs.

I thought I was Tom Sawyer   

catching crayfish in the Bronx River

and imagining the Mississippi.   

I had a baseball mit

and an American Flyer bike.

I delivered the Woman’s Home Companion   

at five in the afternoon

or the Herald Trib

at five in the morning. 

I still can hear the paper thump   

on lost porches.

I had an unhappy childhood.   

I saw Lindbergh land.

I looked homeward

and saw no angel.

I got caught stealing pencils

from the Five and Ten Cent Store   

the same month I made Eagle Scout.

I chopped trees for the CCC   

and sat on them.

I landed in Normandy

in a rowboat that turned over.

I have seen the educated armies

on the beach at Dover. 

I have seen Egyptian pilots in purple clouds   

shopkeepers rolling up their blinds   

at midday

potato salad and dandelions

at anarchist picnics.

I am reading ‘Lorna Doone’

and a life of John Most

terror of the industrialist

a bomb on his desk at all times.

I have seen the garbagemen parade   

in the Columbus Day Parade

behind the glib

farting trumpeters.

I have not been out to the Cloisters   

in a long time

nor to the Tuileries

but I still keep thinking

of going. 

I have seen the garbagemen parade   

when it was snowing.

I have eaten hotdogs in ballparks.

I have heard the Gettysburg Address   

and the Ginsberg Address.

I like it here

and I won’t go back

where I came from.

I too have ridden boxcars boxcars boxcars.   

I have travelled among unknown men.   

I have been in Asia

with Noah in the Ark.

I was in India

when Rome was built.

I have been in the Manger

with an Ass.

I have seen the Eternal Distributor   

from a White Hill

in South San Francisco

and the Laughing Woman at Loona Park   

outside the Fun House

in a great rainstorm

still laughing. 

I have heard the sound of revelry   

by night.

I have wandered lonely

as a crowd.

I am leading a quiet life

outside of Mike’s Place every day   

watching the world walk by

in its curious shoes.

I once started out

to walk around the world

but ended up in Brooklyn.

That Bridge was too much for me.   

I have engaged in silence

exile and cunning.

I flew too near the sun

and my wax wings fell off.

I am looking for my Old Man   

whom I never knew.

I am looking for the Lost Leader   

with whom I flew.

Young men should be explorers.   

Home is where one starts from.   

But Mother never told me

there’d be scenes like this. 

Womb-weary

I rest

I have travelled.

I have seen goof city.

I have seen the mass mess.

I have heard Kid Ory cry.

I have heard a trombone preach.   

I have heard Debussy

strained thru a sheet.

I have slept in a hundred islands

where books were trees.   

I have heard the birds   

that sound like bells.

I have worn grey flannel trousers

and walked upon the beach of hell.

I have dwelt in a hundred cities

where trees were books.

What subways what taxis what cafes!

What women with blind breasts

limbs lost among skyscrapers!

I have seen the statues of heroes

at carrefours.

Danton weeping at a metro entrance

Columbus in Barcelona

pointing Westward up the Ramblas

toward the American Express   

Lincoln in his stony chair   

And a great Stone Face   

in North Dakota. 

I know that Columbus   

did not invent America.

I have heard a hundred housebroken Ezra Pounds.   

They should all be freed.   

It is long since I was a herdsman.

I am leading a quiet life   

in Mike’s Place every day   

reading the Classified columns.

I have read the Reader’s Digest

from cover to cover

and noted the close identification

of the United States and the Promised Land

where every coin is marked   

In God We Trust

but the dollar bills do not have it

being gods unto themselves.   

I read the Want Ads daily   

looking for a stone a leaf   

an unfound door. 

I hear America singing

in the Yellow Pages.

One could never tell

the soul has its rages.

I read the papers every day   

and hear humanity amiss

in the sad plethora of print.

I see where Walden Pond has been drained   

to make an amusement park.   

I see they’re making Melville   

eat his whale.

I see another war is coming   

but I won’t be there to fight it.   

I have read the writing

on the outhouse wall.

I helped Kilroy write it.

I marched up Fifth Avenue

blowing on a bugle in a tight platoon   

but hurried back to the Casbah   

looking for my dog.

I see a similarity

between dogs and me.

Dogs are the true observers   

walking up and down the world   

thru the Molloy country.

I have walked down alleys   

too narrow for Chryslers.

I have seen a hundred horseless milkwagons   

in a vacant lot in Astoria.

Ben Shahn never painted them   

but they’re there

askew in Astoria. 

I have heard the junkman’s obbligato.   

I have ridden superhighways   

and believed the billboard’s promises   

Crossed the Jersey Flats

and seen the Cities of the Plain

And wallowed in the wilds of Westchester

with its roving bands of natives

in stationwagons.

I have seen them.

I am the man.   

I was there.   

I suffered

somewhat.

I am an American.

I have a passport.

I did not suffer in public.

And I’m too young to die.

I am a selfmade man.

And I have plans for the future.

I am in line   

for a top job.

I may be moving on

to Detroit.

I am only temporarily

a tie salesman.

I am a good Joe.

I am an open book

to my boss.

I am a complete mystery

to my closest friends.

I am leading a quiet life

in Mike’s Place every day   

contemplating my navel.

I am a part

of the body’s long madness.

I have wandered in various nightwoods.   

I have leaned in drunken doorways.

I have written wild stories

without punctuation.

I am the man.

I was there.   

I suffered   

somewhat.

I have sat in an uneasy chair.

I am a tear of the sun.   

I am a hill

where poets run.

I invented the alphabet

after watching the flight of cranes   

who made letters with their legs.

I am a lake upon a plain.   

I am a word

in a tree.

I am a hill of poetry.   

I am a raid

on the inarticulate.

I have dreamt

that all my teeth fell out   

but my tongue lived   

to tell the tale.

For I am a still

of poetry.

I am a bank of song.   

I am a playerpiano

in an abandoned casino   

on a seaside esplanade   

in a dense fog

still playing.

I see a similarity

between the Laughing Woman

and myself.

I have heard the sound of summer   

in the rain.

I have seen girls on boardwalks   

have complicated sensations.   

I understand their hesitations.

I am a gatherer of fruit.   

I have seen how kisses   

cause euphoria.

I have risked enchantment.   

I have seen the Virgin   

in an appletree at Chartres

And Saint Joan burn

at the Bella Union.

I have seen giraffes in junglejims

their necks like love

wound around the iron circumstances   

of the world.

I have seen the Venus Aphrodite   

armless in her drafty corridor.   

I have heard a siren sing   

at One Fifth Avenue.

I have seen the White Goddess dancing   

in the Rue des Beaux Arts   

on the Fourteenth of July   

and the Beautiful Dame Without Mercy   

picking her nose in Chumley’s.   

She did not speak English.   

She had yellow hair

and a hoarse voice

I am leading a quiet life   

in Mike’s Place every day   

watching the pocket pool players   

making the minestrone scene   

wolfing the macaronis   

and I have read somewhere   

the Meaning of Existence   

yet have forgotten

just exactly where.

But I am the man

And I’ll be there.

And I may cause the lips   

of those who are asleep   

to speak.

And I may make my notebooks   

into sheaves of grass.   

And I may write my own   

eponymous epitaph

instructing the horsemen   

to pass.

 

Soundtrack: Jazz in Paris - Chet Baker

La vita vituale e la noia del presente

Oggi ci si trova di fronte a persone che vivono più nel virtuale della rete che non nel reale della vita. la rete illude. fa credere di sapere di più, di conoscere prima e meglio. Un delirio di onniscienza (che in realtà maschera la superficialità della maggior parte delle informazioni che vi si trovano).

Eppure, oggi, sempre più persone si stacca dal presente (fatto di sudore, di odori, di stanchezza e di umana fisicità) per galleggiare eterei nel mondo del virtuale. Così veloce, così immediato, così poliedrico (sempre un'analisi superficiale) e illimitato.

Questo tutto, subito, prima, a portata di mano fa perdere il senso dell'attesa. Anzi, del valore dell'attesa. Quel valore che si traduce nella gioia del raggiungere non subito. Del conquistare solo dopo. Del vedere concretizzarsi il desiderio poco a poco.

Ed ecco che nel non sapere più attendere, nel vedere la fatica prima della conquista, nel dovere cercare la risposta (che non è immediatamente visualizzabile cone in rete), nel dovere aspettare il turno per rispondere. Ecco, dicevo, nasce la grande noia.

Una noia esistenziale perché l'esistenza reale non è più il luogo dove si vive. Una noia per il concreto che accentua il desiderio di rifugiarsi nel virtuale. Dove tutto è più facile. Solo più facile. Non più completo, non migliore. Solo più immediato e pronto.

Hommage à Myléne Demongeot

E poi, esiste anche l'assenza di confronto, l'assenza di dialogo con gli sguardi negli sguardi (una volta si diceva della fatica di sostenere uno sguardo). Ora è sufficiente chiudere la webcam, interrompere la connessione. Senza giustificazioni. Senza nulla. D'altra parte il nulla non può che richiamare altrettanto nulla.

Ed anche questo genera noia.
Come recuperarli?

Soundtrack: Frank-Jazz - Amy Whinehouse